Вспомнился один случай, о котором рассказывали несколько лет назад. Может кто помнит.
В каком-то американском университете объявили специальную льготную программу по поддержке афро-американских студентов (стипендии и прочие блага). И вот в комиссию, которая этим занималась, приходит парень и заявляет: "Я афро-американец, студент вашего университета. Будьте любезны, предоставьте причитающиеся мне льготы". Комиссия на него смотрит и тихо охреневает - жгучий блондин, кожа белее снега, ГОЛУБОГЛАЗЫЙ. Они ему говорят: "Молодой человек, что ж вы нам так беспардонно врете! Какой вы афро-американец!?". На что он спокойно отвечает: "Самый что ни на есть настоящий. Я родился и вырос в ЮАР. По нации - бур. Мои предки живут на юге Африки с 16 века. Лишь недавно я эмигрировал в США. А большинство ваших чернокожих ребят видели Африку только по телевизору! Если же вы ориентирутесь только на ЦВЕТ КОЖИ, то так прямо и скажите! Расисты...".
Я не помню, чем кончилась история, но, кажется, парню таки отказали...

Если тебе говорят: "Далеко пойдёшь", не обольщайся. Возможно, тебя просто собираются послать.

Все новые нашумевшие литературные произведения, якобы взволновавшие мир, почему-то прошли мимо меня.
Я честно пыталась понять, что интересного нашло в них множество людей .
Начиная с - "Код да Винчи", продолжая - "Шантарам", "Есть, молиться, любить", заканчивая - "«Пятьдесят оттенков серого».

Ну ведь хуйня хуйней же.
Может, сюжеты там еще и более-менее приличные, но написано ведь как: монотонно, скучно, по графомански.
Я, конечно, в оригинале эти книги не читала, однако прутся от этой примитивной ерунды и наши, русскочитающие люди.

Или я ненавижу произведения, построенные по принципу: вот это главный герой, он сделал то-то, пошел туда-то, потом еще кое-что сотворил и т. д.?

Мне нужно не только читать про действия, но и осязать характеры.
Я чувствовать должна персонажей, видеть, знать их.

Один мой знакомый, которого сильно уважаю, в свое время упорно сватал мне Робертса с его "Шантарамом", фонтанировал восторгами и божился, что мне понравится.
Несколько раз я начинала читать эту муторную графоманщину, бросала.
Знакомый меня пинал и стимулировал: "Это начало скучное, читай дальше".
Только из уважения и веры в его мудрость я заставила себя осилить половину книги.
И нихуя!
Ничего из обещанного счастья и блаженства я не испытала.

Про Брауна даже говорить не хочу.
Может, и увлекательные темы чувак выбирает для своих произведений, но излагает как студент-отличник, не писатель.

Про баб-авториц своим мнением я вас уже просвещала , не люблю женские книжки в принципе.
Не считаю за хорошего автора ни одну представительницу слабого пола.

Вы меня, конечно, сейчас спросите: а что же ты читаешь, Ира, кто тебе нравится?
Да дохуя.
Впечатлениями про кого-то из современных, еще живущих, я с вами уже делилась.

Из телефона в телефон кочуют с мной некоторые писатели, особо любимые и ценимые.
Их слишком много, чтобы перечислить здесь всех.
К сожалению, часто поражает меня не автор, а произведение.
Наткнешься на такое чудо, поглотишь его с жадностью, а дальше пшик.
Если и есть другие изданные работы у создателя чуда, то почему-то гораздо ниже и слабее.

Но все же существуют гении, каждый роман которых для меня прекрасен.
Например, Золя.
Обожаю его.
Вообще, французская литература 19 века для меня зе бест и даже больше.
Все эти корифеи реализма - Флобер, Бальзак, братья Гонкур, Мопассан, Стендаль - как же упоительны их имена для моего мозга.

Из русских литераторов подобно творил Писемский.
Его труды тоже имею полностью и часто перечитываю.

А под конец этого длинного поста хочу вас спросить: а вы от каких книг претесь?

но душа моя требует снова внутри злобно рыча.сквозь тысячу миль словом коснуться твоего плеча.

Будьте в новом немного добрее
И чаще впускайте в жизнь волшебство.

***
уютное утро. прохладная тень.
счастливые люди встречают с улыбкой,
для каждого свой - особенный день
из детства несется яркой открыткой

и людям тепло в этом городе снежном,
что умеет ночами так ярко мерцать
и люди позволят проверить на нежность
свои непростые сердца

волшебный уют в свете неонов
и это, поверьте, специально для вас
чтобы каждый в лучах снежного звона
нашел отражение радостных глаз

пусть согревают нас также идеи
вместе с надеждой, что это не сон
будьте в Новом немного добрее
и чаще впускайте в жизнь волшебство

останься,
когда другие уходят,
когда чувства не в моде
и речь о погоде.
останься.

останься,
когда забудут о многом,
когда другие не смогут
и разделят дорогу.
останься.
мы сможем.
останься.

останься,
когда пепел от слов,
что остались несказанными
укроет крыши.
пойми,
вместе мы то,
что фразами
не опишешь.
останься.

останься,
когда внутри пустота,
когда прошла красота
и все просто так.
останься.
другие люди даются на время.
останься.

останься,
ведь "мы" - это не просто ты и я,
ведь "мы" - это не просто слово.
останься.
для меня и тебя
все начинается снова

останься..

Стояли на улице два человека -
Минуту всего.. а казалось, полвека.
Забыв обо всем, что двоих окружало,
Она его руку смущенно пожала.

Прохожие мимо куда-то спешили...
Когда-то те двое друг друга любили,
Но стали чужими, и стали неправы;
Любовь переполнилась горькой отравы.

Расстались. Надели спокойствия маски,
Старались забыть о разбившейся сказке,
Попали в капканы семьи и работы;
И вот спустя долгие, долгие годы,

Друг друга случайно в толпе повстречали,
С минуту смотрели в глаза и молчали,
Одними губами потом улыбнулись
И снова в спешащей толпе разминулись.

Но долго в их мыслях среди тротуара
Взахлеб целовалась влюбленная пара...

Болезнь такая - вера в чудеса,
Не лечится... хроническая что ли?...
Её лечить пытались грустью, болью
И горькой правдой, сказанной в глаза...
...Но рвется сердце птицей в небеса...
...И день за днем - уже не различить,
И тают дни то в зное, то в тумане...
Душа танцует свой беспечный танец,
Как мотылек у пламени свечи...
...Опасно, знаю, помню, но молчи...
...И забываясь в нотах и стихах,
Я забываю про дела, заботы...
Мне кажется, что старят нас не годы,
А пустота, отчаянье и страх.
...А я как прежде...все живу в мечтах...
Болезнь такая - вера в чудеса?...
Болезнь такая?... Или же награда?...
За что не знаю, выяснять не надо,
Но небо отражается в глазах,
А птиц всегда так манят небеса!:)

Я о тебе - часами и сутками.
Утром и вечером - по расписанию.
Наушники - в сумке, найду и распутаю
И на маршрутках - простые скитания.

Мне до тебя с четырьмя пересадками
мчаться по городу серому в дождь.
В маркете к чаю чего-нибудь сладкого.
Приеду к зиме. Ведь ты подождешь?

Я платье надену самое лучшее,
На бледную кожу - румянец чудной,
Но в пробке застряну волею случая.
Но я обещаю. Я буду зимой.

В парадной без света дышать-отдышаться,
К груди прижимая вишневый пирог.
По лестнице вверх - лифт не дождаться,
И проклинать здесь каждый порог.

Мне до тебя - три четверти гордости
Дьяволу в руки - а счастье взамен.
Я о тебе сквозь преграды и пропасти.
Ты только открой мне, пожалуйста, дверь.

К тебе придет однажды Человек.
Полюбит всю. Со всеми недостатками.
Прижмешь ладонь к не выбритой щеке
и осознаешь - ведь бывает сладко!
К тебе придет однажды Он. Придет.
В глаза посмотрит - будто прямо в душу.
Своим дыханием растопит серый лед...

...И даже если он тебе не станет мужем,
но этот самый Просто Человек
тебя любить научит без оглядки.
Чтоб даже через много длинных лет
ты понимала - КАК должно быть сладко!

На улице дождь, непогода и слякоть
В окне остывают холодные дни
А мне бы ладошки замерзшие спрятать
В горячие сильные руки твои

Отпить два глоточка горячего кофе
Твоим поцелуем, смеясь, закусить
Ласкающим пальчиком гладить твой профиль
Жалеть, что так мал русский наш алфавит —

Не выразить нежность простыми словами
Приходится просто на ушко урчать
В глазах то же чувство с восторгом читая
О счастье в сто тысяч бесценных карат

Не надо мне страстных и пылких объятий
Чужой надоевшей словесной любви
Мне б только ладошки замерзшие спрятать
В горячие сильные руки ТВОИ…