Я не общаюсь с первым мужем вот уже как шестнадцать лет. И до сегодняшнего дня понятия не имела о его жизни, хотя проживает он сейчас в одном городе с моими родителями. Маленьком и тесном городе.
Но положили недавно моего папу в больницу. И оказался он вдруг в одной палате с бывшим зятем.
И в шоке от его внешнего вида.
--Господь тебя от этой рожи оградил, доча. Ёмоё, как тебе повезло, что сейчас не с ним.
И тут папа перекрестился!!!

По большой дурости и лишней балованности я вышла замуж в 17 лет. За взрослого мужика, имевшего в анамнезе бывшую жену и алкогольную зависимость.
Поэтому первым делом я подумала, что совсем спился муженёк мой бывший. Но папулю поразил его вес.
--Толстый, доча! Очень толстый. Сало с пуза до колен свисает. На кровати лежит - гора, а не человек!
А ведь ему 45 лет всего. Как он разжирел до такого непотребного вида?
И ладно бы только он.

Тут в инстаграме нашёл меня старый знакомый. Ухаживал за мной в школьные годы. Потом потерялись, нашлись в 2008. Он был счастливо женат, а я помирала от несчастной любви. Чувак не устоял и согрешил со мной. Потом на почве угрызений совести опять потерялся. И вот подписывается он на меня в инсте. Я смотрю и фигею. Мужику 40 лет, а выглядит он дерьмо дерьмом. Пузо, конечно. Но самый страх - это опухшая физиономия. Жуткие, просто нереально жуткие мешки под глазами. Вроде не алкаш он. Но тогда получается, что относительно молодой мужчина насквозь больной. Ибо нездоровый и пугающий облик у бывшего ухажера.

Да что там. Даже мой полубог, самый-самый мой первый мужчина, красавчик и вечно юный "питер пэн", обретя недавно статус счастливого мужа и отца, как-то резко постарел и имеет сейчас потасканный изнурённый вид.

Не думайте, что я злорадствую сейчас. Скорее, наоборот, сопереживаю.

Интерьер кухни; Вашингтон, 1920 год. Фото Harris & Ewing Collection, с Shorpy, весьма кликабельно.
Кухня на фото принадлежала бизнесмену и журналисту Эрнесту Уокеру:

Оригинал взят у proshakov в Свобода

Оригинал взят у oper_1974 в Народная Полиция ГДР - 2. ( 53 фото )

Вспомнилось из хроники ВОВ.
Тогда Среднюю Азию призывать стали, всех мели под гребёнку. Ну азиаты ещё ничего, среди панфиловцев их было много.

Но в разгар одного боя командир роты радирует:
- Русских пришлите!
- Обоснуйте!
- Только русские могут пойти на неподавленные пулемёты!

3 июня 1965 года весь Новосибирск был взбудоражен необычным происшествием. Горожане друг с другом делились новостью: в городе был повторен трюк, который проделал 30 лет назад в 1927 году, Валерий Чкалов в Ленинграде, а именно: пролёт под одним из городских мостов!

Было ли на самом деле такое (пролёт на истребителе под Троицким мостом) осуществлено Чкаловым или нет – история, прямо скажем, умалчивает. Мы знаем об этом из фильма "Валерий Чкалов", а в Новосибирске было реально. Причем это было сделано не на том допотопном истребителе И-5(1), на котором в свои годы летал Чкалов, а на современной для того времени машине, тем более - реактивной: на истребителе МиГ-17. И совершил это военный летчик Валентин Привалов.

В тот день многие видели, как краснозвездный серебристый боевой самолет на огромной скорости снизился к водной глади Оби так низко, что за ним расходились волны как за катером, и влетел точно в створ центральной арки
(30 на 120 метров) Коммунального Моста. До следующего моста, по которому шел товарный поезд, оставались секунды, но истребитель успел взмыть «свечой» и – бесследно растворился в облаках. Оглохшие и онемевшие свидетели фантастического зрелища по обе стороны Оби дружно зааплодировали...

Пошёл сегодня на огород - три грядки, садить лук на перо. На подходе мужик встречает с обнимушками и ритуальной фразой: "Выпить хочешь?". Присели на мать сыру землю, выпили, познакомились по ходу. Посадил чего надо. Чего не надо и без меня вырастет. Иду домой, другой мужик кричит: "Хочешь выпить?".
Погода хмурая, нигде никого. А вот как оно. Шифруются мужики, к земле жмутся. А у обоих огородов нет. Но корни наверняка крестьянские.

Я однажды слышал от тренера по боксу, как к нему пришел на тренировки дебил. Настоящий дебил, с медицинским диагнозом.

Тренер поставил его к груше и сказал - бей. И тот, каждый раз, когда приходил на тренировку, стоял, с начала до конца, у груши и бил по ней.

Остальные тренировались умно, осваивали приемы, финты, и прочее.

А через полгода, тренер решил поставить этого дебила против лучшего своего ученика. И этот человек, который просто бил по груше полгода, забил своими пушечными ударами этого лучшего ученика. Тот вообще ничего не смог сделать. И никакие приемы и финты ему не помогли.

А одно из самых ужасных воспоминаний детства связано с подстрижкой.
Это до школы было ещё.
Летом в деревне нас, пацанов, как правило стригли под машинку.
Ну и вот как-то я порядком подзарос, и в выходной отец взял машинку у соседа, посадил меня, и стал стрич.
Стрижот, пол-головы остриг, и тут мать кричит с кухни - Обед!
Обед в большой семье дело такое, святое. Как в армии, не успел - отдельно кормить никто не будет.
Ну, отец волосы смахнул, и так я и пошел, как Зорг, с половиной головы. Девки сидят, смеются. Ну и взрослые тоже, всем весело. Кроме меня. Я уж губу было оттопырил, но мать утешила, - ничего мол, щас супчику поешь, и отец тебя быстренько обкорнает.

И вдруг бежит Витька, у деда на конюшне работал, и ... вот дальше не помню, врать не буду, то ли лошадь там жеребилась и надо было помочь, то ли что, но только отец ложку бросил, ноги в руки и ускакал.

А я опять остался с пол-головы.
Так и прятался до вечера на сеновале.
Пацаны приходили, гулять звали, мать говорит - заболел он. Завтра приходите.
Очень мне обидно было.
И даже не то обидно, что полголовы. А то что из-за такой ерунды я оказался полностью небоеспособен.

И даже помню придумал такое оружие, что если фошистам, всем-всем, разом, однажды, полголовы постричь, а половину оставить, то и война щитай выиграна. Потому что они будут веть прятаться, и воевать не смогут.